De n’être plus que cendre au contraste du jour, toute brèche parcourue à la dérive
de l’os, dans ses soubassements de roc abrupt, à rebours de la fracture-mère.
S’éparpillent alors dans la brise aveugle les ultimes poussières, toute trace abolie.
A moins que mémoire ne se loge dans l’air, et passe au vent.
