Aujourd’hui
Ce sont des bleuets dans un champ de blé
La camomille qui les borde
Un papillon blanc
Qui reste à l’orée
Je marche dans la forêt
A peine carossable
Ravinée par les pluies
Qu’y a-t-il dans une forêt sinon nous-même
Mais si c’est nous qui sommes là
Quelle richesse
Quelle joie
